Marco Massoni-Oyarzún



Nació en Santiago de Chile el 26 de abril de 1975, en el hospital San Juan de Dios. En 1987 se trasladó a vivir a Osorno. Ha estudiado Arquitectura y Ped. En Lenguaje y Comunicación. En el año 2007 fue Secretario de Cultura y Extensión de la FEUL (Federación de Estudiantes de la Universidad de Los Lagos. Osorno).  Padre de la Metaforalogía, ciencia cuyo objeto de estudio es la poesía. Creador de la estética Neocontructivista.  Fragmento de su trabajo ha sido traducido al francés, inglés, alemán, italiano y portugués.
Ha sido incluido en:
 “Le monde poétique”, periódico mundial de poesía. París. Francia. 1998.
“Poesie der welt: chilenische junge poesie”. Frankfurt. Alemania. 2000.
“Poetic anthology of All  America”. New York. EEUU. 2001.
“Anaconda: Antologi de poeti Americani”. Roma. Italia. Ed. Poetas.com. 2003.
“Treinta jóvenes poetas en San Felipe”. San Felipe. Chile. Brazo de Cervantes ediciones.2003.
“Sur fugitivo: Antología de novena y décima región”. Temuco. Chile. Jauría ediciones. 2004.
“Canto a un prisionero”. Ottawa. Canadá. Ed. Poetas.com. 2005.
Ha publicado:                                                                                                 
Relaciones peligrosas (1993), La Tierra es América (1995), El espejo roto (1996), Poemas para A(r)mar (1997), Versos desnudos (1999), Trilogía Vital (2001), Monólogo del Poeta (2002), Sueños (2004) y Oscuresencia (2005).
Antologador de: Sombra(s) bajo el paragua. Antología de poesía chilena joven, desde la Universidad de Los Lagos. Editorial Trompe. Osorno. 2006.  
Dirige el taller de escritura poética Chaurakwin.  Es columnista de la revista cultural “La Brecha”.

Menciona a:
Persus Nibaes
Paulo Huirimilla
Roxana Miranda
Alejandra Janquipillún
Clemente Riedeman
Sergio Mansilla
Elías Letelier 
Álvaro Ulloa 
y muchos más.

Correo: massonim@hotmail.com

Poesía:

CANTO JENERAL A NERUDA

(Del libro: “Oscuresencia”. Ed Trompe. Temuco 2005.)

Bosque hilado d verde
oculta el viento d Temuco.
Tu voz aire que respiro en Osorno
y la lluvia t sonríe.
Trueno sin nombre todavía
t nombra.
La poesía viste con tu nombre
en kioscos, librerías, en piedras tocadas
por veredas d nubes.
Hay olor a ti en todas partes.
Copas brindan tu memoria
mientras el vino fluye
gozoso con tu rostro.

Ahora la frondosa niebla tescribe,
espesa como tintálegre
con úlceras córneanas.

Hace tres años celebramos tu Nobel
sóbrel tren insomne d poesía,
ahí están Barba Florida d Tinto,
Celaje d Oro, Luz Blanca Pulido
y una mujer hermosa Donde danza el trecho,
también Cabeza Nevada d
Yucatán vino a celebrarte,
reunidos por Bernardo,
tu sobrino quescribe como Reyes.

Porque tú eres vate que bátel
mundo en pastel d chocolate
con palabras diamantes.
Tú bebías savia d la tierra
cuando nacieron las piedras.
Sí, yo tampoco voy a Macchu-Picchu,
porquestás en la cebolla
con que las abuelas preparan empanadas,
en el olor d las peluquerías,
en las viejas tablas húmedas d mi casa.
Ay, este Rahue mío que t nombra
río arterial d mi cerebro.
¿Cuántos hijos nacidos por
tu lengua?
¿Cuánto sexo provocado por tus sueños?
Sí, yo no voy a Macchu-Picchu,
llueve,
llueve por haber nacido dos años tarde,
por no habertéscuchado
como campana fónica.
Iría a tu casa
con mi piedra cotidiana
rompería una ventana,
enfurecido saldrías
y t reconocerías en la noche.
No me verías, pues yo negro
vestido d negro,
sólo dos luces fijas,
por donde la poesía mira,
t verías.

Sí, rompería una ventana d tu casa
para que salgas con furia,
con olvido, con ojos y zapatos,
para que salgas en el mar
que dice que sí, que no, que sí
y es que la vida termina
en tus pies, como decías,
y nace cada instante con mis
pasos.
T pongo al día deste mundo
que no ha cambiado mucho
desde que t fuiste al Parnaso.
Los Hijos del Norte han
clavaron su tomajoc en Oriente,
roban petróleo apoyados por los
conquistadores d nuestra tierra,
Stalingrado plagado d bellas putas
no tiene nada quenvidiarle a Manhattan.

En las calles d Santiago
hay epidemia d travestis, traficantes y pedófilos
que pululan junto a una monja
bajo el aroma del smog.
Por las pantallas d la tele
comienzan, por fin, a dar series chilenas
que sí las vieras morirías d reírte.
T cuento, Elías prepara un contra homenaje
para rescatarte puro, libre, verdadero
como tencontré una tarde cuando trabajaba
en la obra y el viejo enfierrador, olor a vino,
hablaba d ti y del Partido,
o una mañana que unánciana, casi ciega,
en su pobre casa tenía sobre la mesa tu
Estravagario.

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